иногда я буд-то бы совершенно четко ощущаю какая я старая, старая, старая безжизненная плоть...пустой сосуд, обездушенный, опустошенный, оторвавшийся от всего что есть и может быть на этом белом свете.
я как будто осенний лист оторвавшийся от ветки, долго кружащийся на ветру, и улетевший в какой-то ручеек теперь медленно текущий. и я на нем...проплываю какие-то отстраненно чужие мне пейзажи.
я точно знаю одно. я никуда не приплыву, и плыву неоткуда.
я просто старый обездушенный сосуд, отрвавшийся от всего чему бы мог принадлежать или от чего бы мог зависеть. и от этой равнодушной пустоты становиться не по себе время от времени. и она тогда заполняется придуманными ощущениями.
какие-то востановленные в памяти, какие-то театрально наигранные. в итоге, это лишь иллюзия. обман.
единственно верное, что осталось - пустота...
я как будто осенний лист оторвавшийся от ветки, долго кружащийся на ветру, и улетевший в какой-то ручеек теперь медленно текущий. и я на нем...проплываю какие-то отстраненно чужие мне пейзажи.
я точно знаю одно. я никуда не приплыву, и плыву неоткуда.
я просто старый обездушенный сосуд, отрвавшийся от всего чему бы мог принадлежать или от чего бы мог зависеть. и от этой равнодушной пустоты становиться не по себе время от времени. и она тогда заполняется придуманными ощущениями.
какие-то востановленные в памяти, какие-то театрально наигранные. в итоге, это лишь иллюзия. обман.
единственно верное, что осталось - пустота...
Комментариев нет:
Отправить комментарий