неверная истина

Ты можешь быть странным, влюбленным, одиноким,

Быть может, даже злым, от этого суть неизменна твоя,

Из чаши течет вода как кончается жизнь,

Как время бежит из дней навсегда.

Ты можешь молчать, ты можешь бежать,

Из города в город, изо дня в день,

Но в глазах остается всегда душа,

Пока не остынет тело, не смоется тень.

И станет пустой земля.

Ты можешь греть руки возле огня,

Но если ты одинок в голове,

Ты не найдешь ни в ком тепла,

Даже обняв сто тысяч людей.

Даже если бы сжег себя.

Ты можешь быть странным, замкнутым, или очень открытым,

Открывать окна, дышать полной грудью,

Ты можешь искать в ком-то утешенье, прозренье,истину,

Находить что-то, что-то не  то,

Потому что, то, что есть в тебе оно и так твое….

Не о нас

это  конечно было все не про нас,
по новостям, по телеканалам продажным,
которые казались когда-то важными, люди...
проходят мимо, и я точно знаю, что все забудется,
это все было не про нас, как дела? который час уже?
- под утро...и завтра будет новое мудрое "трудно",
но это тоже не про нас, когда куда-то спешат маршрутки,
оторваны лапы у мишутки, и больше не хочется спать,
даже если так рано надо вставать, куда-то зачем-то идти,
кого-то опять спасать....
это все не о нас, говорили люди, судили строго, вела дорога,
к пропасти, и мы с тобой спросили Бога, зачем он так не любит нас...
что кидает в эти лопасти, мясорубки и тонкости уже нет время выяснять...
конечно, все это не про нас, не мы разделены материками,
не мы боимся, что будет с нами,
не мы разучились мечтать,
не мы разочарованы в людях,
не мы уезжаем отсюда,
не мы били посуду, в истерике,
и во всем обвиняли Америку,
не мы по утрам просыпаясь,
как тени по граням слоняемся,
не мы знаем точно что будет...
и Бог перестал не нас любить...
а мы, такие как прежде
и даже в той же одежде,
и бог не устал нас любить....
хотя и сегодня по-прежнему,
не очень то хочется жить...

когда меня разрывало на части

когда меня разрывало на части как нашу страну.
когда ломило жутко запястья и тянуло ко дну,
когда помутнения были чаще чем чай на столе,
когда я терзалась вопросом: "за что это мне?"
вы проходили, мимо, гундося что-то о том,
что все скоротечно и быстро проходит, все лучшее будет потом,
проходили, ползли, извивались гадюками, шутками, путами правил - не счесть.
когда есть что читать, невозможно учесть адекватно - обстоятельства троекратных но!
все равно распрощавшись, приходится ждать, уповать, что тоска не придет,
и спокойно смогу наконец засыпать,
если б участь узнать,
если б знать где искать,
как в болоте застряв - убежать, не сломившись...
но влюбившись, забудешь опять,
как мучительно больно любить и терять...

когда меня разрывало на части как нашу страну,
каждый по прежнему щелкал каналы, тянул тетиву, что б бороться,
с теми, кто живет у них за стенами, кто живет в их воображении,
сложившимся с течением информации и времени.
будьте бдительны. вы люди племени,
которое убьет само себя,
сжирая информацию, которая навязана умышленно умами,
которые гораздо дальновиднее, чем мы с вами
могли бы знать, если бы была возможность не смотреть в безумный зомбо-ящик,
не читать издания заведомо проплаченых продажных сми,
 и если даже верен ты, к тебе не будет доверительного тона,
кто прав кто виноват - рассудит зона отчужденья, давления,
о чем-то глупо-умном получилось стихотворение,
а если ничего не понял ты. тем лучше. я добилась правоты.

томатный сок

Мы с ним были похожи в одном, мы любили томатный сок,

И ложились под утро спать,так хотелось вместе вставать,

Но потом разошлись пути, слишком много сказано слов,

Слишком мало сделано дел, все не так как он хотел, все не так как могло бы быть....

Мы с ним были бы заодно... утекали сквозь пальцы  дни,

Мне хотелось его удержать, но зачем? Если не хочется выбирать…

Он ко мне приходил во сне, говорил очень много слов,

Каждый раз оставлял одну, в одиночестве засыпать.

Мы с ним были похожи в одном, мы любили томатный сок,

В остальном же совсем не знакомые люди, от него - электрический ток.

Но что важно, хочу сказать, ты читаешь это? быть может нет...

И не знаешь, что клином сошелся свет, и не знаешь что песни все о тебе,

И не знаешь как долго стараюсь заснуть, что б скорее увидеть тебя во сне,

И не знаешь как грустно по вечерам, когда ты все молчишь, и молчишь, и молчишь…

Ты прости мне все то, что хотела сказать – не смогла…

Мне хотелось тогда убежать, может зря…

Мы похожи с тобой во всем, просто ты не успел узнать…

Очень жаль, что приходится привыкать, видеться с тобой во сне…

законы вселенной не властны над нами

законы вселенной не действуют здесь,
где четыре стены, где окно занавешено грустью,
когда выходишь на улицу там не менее пусто,
ищешь знакомые лица, хочешь кого-то коснуться...
так одиноко скитаются тени, ложась во вселенной спать,
здесь не действует то, что хотелось сказать.
здесь - объятья запрет, а слова - только ложь.
ты ложишься, встаешь, вновь ложишься под утро, и под вечер встаешь.
оставайся спокойным. мы здесь все на равне,
обреченные люди в закрытом стекле.
мы сосуды, мы тени, мы кровь и вода,
мы читаем по Фрейду и страдаем по Кафке,
превращаемся в птицу, или режем удавку,
так ступай же уверенно, нет правоты,
кто-то будет потерян, кто-то спустит штаны,
кто -то вынет всю душу, кто-то держит за руку,
кто-то держит под локти, кто-то послан проклятьем,
все сложносплетение человеческий фактор,
чем себя убивать - лишь бы только мертветь,
что б уже ничего никого не хотеть.
ведь мечты - это прах, разлетаясь по ветру,
навязаны фильмами, телевидением, мечты - это клетка,
оставляет внутри памяти - лент километры,
остальное зачем-то кому-то расскажем,
что останется после нас, кто теперь скажет,
все законы вселенной не властны над нами,
мы закрыты стенами, в квартиры - домами,
предрассудками, целыми сутками ждать изменений,
превращений, поворотов на лучшую дорогу,
наступает утро...и все так же,
ты выходишь из стен, надевая броню,
закрываешься, прячешься, воображаешь себя счастливым,
воображаешь себя несчастным,
воображаешь...
вот поэтому законы - не властны над нами
мы себе придумали все сами...
законы вселенной не властны над нами...
потому что мы придуманы богами...

эта правда всегда бьет меня по щекам

эта правда пугающе сильно мне бьет в лицо,
самокритика слишком больная игра,
когда кажется снова что все прошло,
вновь находиться кто-то кто начал с тебя.
эта правда пугающа  - высится плеть,
только слабым легко любить и прощать,
чтобы что-то ты мог за душой иметь,
нужно лучше уметь позволять убивать.
ведь любовь это смерть, это слабость и боль,
это то, что не может позволить любой,
тот кто духом силен, тот кто верит в себя,
ведь по сути все тленно, а чувства - беда.
эта правла пугающе бьет в лицо,
оттого, что сколько бы книг не прочел,
не найдется ответа - куда ты пришел,
зачем и к кому, и когда, и нигде,
не будет покоя на этой земле,
и в скитаниях вечных от плеч до колен,
ты искал лишь смиренных в слияниях тел,
но одно ты забыл, что прощать только раз,
что позволил себе полюбить и прощать -
это слабость твоя, и пожалуй на век,
обречен ты признать - ты всего лишь человек.
и подвластно тебе и копье и ружье,
и компьютер, и пульт, и наука - ничто,
по сравнению с тем что твориться в душе,
а вот с этим не справиться - как б не скорпел.
и вот эта вот правда - пусть хлещет в лицо,
оттого что б признаться хотелось во всем,
что ты лишь человек, и короткий твой век,
не признавшись в любви - ты пожертвуешь всем...

все падают с ног

все падают с ног, когда бегут сломя голову,
какой от этого толк, если мало того, что поровну всем дается любви,
кто-то слишком жаден, кто-то слишком боязлив,
кто-то раздает на право и на лево, а кто-то слишком труслив.

зачем наступать на те же грабли, подумаешь ты,
уже все чувства увяли, ослабли, как повяли твои цветы, ( а может и вовсе прошли?)
и можно лгать себе до смерти, что больше не нужен никто,
но это не правда, она в конверте - написано - мне все равно.

ты пишешь построчно, ночные письма, тому кто уже не придет,
пытаешься быть прилично смиренным, смириться что все пройдет,
пытаешься выглядеть старше и выше, пытаешься быть приветлив и мил,
но я знаю точно, все это примерки, тех кем ты не стал, тех на кого ты гневлив.

что ж, прощай так прощай. это будет последнее мое письмо тебе,
если все так сложилось, и тебе все равно, ступай с миром,
но помни, что все падают с ног, когда бегут сломя голову,
бегут сломя голову от себя...к призрачным кумирам, с миром, криво поздравлю любя...
от себя не сможешь сбежать  - никогда...

загадать желание

пробегая мимо падающих звезд,
мы загадываем желание быть,
это сложнее чем кажется,
когда уже не в силах справиться с собой, как жить?

так...чтобы коснуться иголок своей души,
мы одеваем перчатки и забываем про шрамы, которые нам нанесли,
вновь повторяя ошибки, наступая на грабли, считая повадки других - смешными,
Но эту битву в себя - мы всегда проигрываем...

чтобы казаться красивее, страшно переигрываем,
и от этого кажемся глупее чем есть на самом деле,
потому что мы и сами не знаем - какие мы на самом деле,
в этом теле, лице, изгибах, сдвигах, своих причинах быть,
планете приказали жить, так собственно и нам,
тем, кто в своем молчании скрывают свои чувства,
а в чувствах скрывают желание,  а в желаниях себя,
и отрицая свое существование, и то что лежит под поверностью, а не на...

итак, мы пробегали мимо падающих звезд,
но рядом был ты, и мы с тобой забыли загадать желание,
поэтому оно не сбудется, и также не сбудемся мы...

случайность.

именно в минуты отчаянья, сердце рвется в порыве,
откреститься , сказать что все случайно,
что сплошная случайность в мире,
что никто не в ответе за войны, что просто само случилось,
что эти кровавые бойни, случайность - помехи в эфире.

именно в те минуты, когда опускаются руки,
приходят какие-то люди, говорят приятные вещи,
поправляют мне одеяло, улыбаются мне, и верят,
говорят что все забудется, что раны все излечимы,
только одно не излечиться, когда закрываются веки,
становится холодно, тихо,
и больше не слышно моря, когда человек теплом греет,
а тебе даже не больно...

вот тогда все прекращается, и это тоже случайность,
случайностей много вокруг,
а я ставлю чайник,
и думаю...
спасибо,
что мир не так уж и плох,
и есть эти люди вокруг...

давай притворимся счастливыми (МОей Ли посвящаю)

давай притворимся счастливыми,
как будто никто не видел,
как в глазах разливается море,
и морю сегодня грустно,
словно лирические строчки Блока,
о том, как на этой планете пусто.

Давай притворимся счастливыми,
И будем кричать отчаянно:
песнями, книгами, фильмами,
пытаться достучаться случайно,
и верить что тоже случиться хорошее,
случится и с нами тоже,
и даже пускай - в связи с революцией,
стареют глаза и кожа -
давай притворимся счастливыми.
милыми, нежными, игривыми,
будто ничего не случалось,
ни с тобой, ни со мной, ни с ними.
Люди, грустнея падают,
Как листья в осеннем ливне.
а мы не сдадимся без боя - давай хотя б притворимся,
что в мире есть что-то больше -
чем туалет и земная пища!

Что нам до той революции,
война ведется с собой,
ты станешь совсем не похожа,
на ту что была, ты станешь совсем другой.
И выход один - притворяться,
что нет нам дела до них,
до тех кто не хочет влюбляться,
до тех, кто были до них,
до тех кто не знают покоя,
волнует море внутри,
до тех кто довел до запоя
мысли и руки твои.

Давай отчаянно верить,
что после тьмы - рассвет,
Что все имеет начало,
и все имеет конец.

ЧТо там где вырыты дыры,
потом прорастет зерно,
что там где пустые стены -
появится полотно,
что там где нет ответа,
всегда существует вопрос.

Давай притворимся счастливыми,
давай притворимся вдвоем,
Так легче выжить в эфире,
когда задают вопрос.