эта правда всегда бьет меня по щекам

эта правда пугающе сильно мне бьет в лицо,
самокритика слишком больная игра,
когда кажется снова что все прошло,
вновь находиться кто-то кто начал с тебя.
эта правда пугающа  - высится плеть,
только слабым легко любить и прощать,
чтобы что-то ты мог за душой иметь,
нужно лучше уметь позволять убивать.
ведь любовь это смерть, это слабость и боль,
это то, что не может позволить любой,
тот кто духом силен, тот кто верит в себя,
ведь по сути все тленно, а чувства - беда.
эта правла пугающе бьет в лицо,
оттого, что сколько бы книг не прочел,
не найдется ответа - куда ты пришел,
зачем и к кому, и когда, и нигде,
не будет покоя на этой земле,
и в скитаниях вечных от плеч до колен,
ты искал лишь смиренных в слияниях тел,
но одно ты забыл, что прощать только раз,
что позволил себе полюбить и прощать -
это слабость твоя, и пожалуй на век,
обречен ты признать - ты всего лишь человек.
и подвластно тебе и копье и ружье,
и компьютер, и пульт, и наука - ничто,
по сравнению с тем что твориться в душе,
а вот с этим не справиться - как б не скорпел.
и вот эта вот правда - пусть хлещет в лицо,
оттого что б признаться хотелось во всем,
что ты лишь человек, и короткий твой век,
не признавшись в любви - ты пожертвуешь всем...

все падают с ног

все падают с ног, когда бегут сломя голову,
какой от этого толк, если мало того, что поровну всем дается любви,
кто-то слишком жаден, кто-то слишком боязлив,
кто-то раздает на право и на лево, а кто-то слишком труслив.

зачем наступать на те же грабли, подумаешь ты,
уже все чувства увяли, ослабли, как повяли твои цветы, ( а может и вовсе прошли?)
и можно лгать себе до смерти, что больше не нужен никто,
но это не правда, она в конверте - написано - мне все равно.

ты пишешь построчно, ночные письма, тому кто уже не придет,
пытаешься быть прилично смиренным, смириться что все пройдет,
пытаешься выглядеть старше и выше, пытаешься быть приветлив и мил,
но я знаю точно, все это примерки, тех кем ты не стал, тех на кого ты гневлив.

что ж, прощай так прощай. это будет последнее мое письмо тебе,
если все так сложилось, и тебе все равно, ступай с миром,
но помни, что все падают с ног, когда бегут сломя голову,
бегут сломя голову от себя...к призрачным кумирам, с миром, криво поздравлю любя...
от себя не сможешь сбежать  - никогда...

загадать желание

пробегая мимо падающих звезд,
мы загадываем желание быть,
это сложнее чем кажется,
когда уже не в силах справиться с собой, как жить?

так...чтобы коснуться иголок своей души,
мы одеваем перчатки и забываем про шрамы, которые нам нанесли,
вновь повторяя ошибки, наступая на грабли, считая повадки других - смешными,
Но эту битву в себя - мы всегда проигрываем...

чтобы казаться красивее, страшно переигрываем,
и от этого кажемся глупее чем есть на самом деле,
потому что мы и сами не знаем - какие мы на самом деле,
в этом теле, лице, изгибах, сдвигах, своих причинах быть,
планете приказали жить, так собственно и нам,
тем, кто в своем молчании скрывают свои чувства,
а в чувствах скрывают желание,  а в желаниях себя,
и отрицая свое существование, и то что лежит под поверностью, а не на...

итак, мы пробегали мимо падающих звезд,
но рядом был ты, и мы с тобой забыли загадать желание,
поэтому оно не сбудется, и также не сбудемся мы...

случайность.

именно в минуты отчаянья, сердце рвется в порыве,
откреститься , сказать что все случайно,
что сплошная случайность в мире,
что никто не в ответе за войны, что просто само случилось,
что эти кровавые бойни, случайность - помехи в эфире.

именно в те минуты, когда опускаются руки,
приходят какие-то люди, говорят приятные вещи,
поправляют мне одеяло, улыбаются мне, и верят,
говорят что все забудется, что раны все излечимы,
только одно не излечиться, когда закрываются веки,
становится холодно, тихо,
и больше не слышно моря, когда человек теплом греет,
а тебе даже не больно...

вот тогда все прекращается, и это тоже случайность,
случайностей много вокруг,
а я ставлю чайник,
и думаю...
спасибо,
что мир не так уж и плох,
и есть эти люди вокруг...

давай притворимся счастливыми (МОей Ли посвящаю)

давай притворимся счастливыми,
как будто никто не видел,
как в глазах разливается море,
и морю сегодня грустно,
словно лирические строчки Блока,
о том, как на этой планете пусто.

Давай притворимся счастливыми,
И будем кричать отчаянно:
песнями, книгами, фильмами,
пытаться достучаться случайно,
и верить что тоже случиться хорошее,
случится и с нами тоже,
и даже пускай - в связи с революцией,
стареют глаза и кожа -
давай притворимся счастливыми.
милыми, нежными, игривыми,
будто ничего не случалось,
ни с тобой, ни со мной, ни с ними.
Люди, грустнея падают,
Как листья в осеннем ливне.
а мы не сдадимся без боя - давай хотя б притворимся,
что в мире есть что-то больше -
чем туалет и земная пища!

Что нам до той революции,
война ведется с собой,
ты станешь совсем не похожа,
на ту что была, ты станешь совсем другой.
И выход один - притворяться,
что нет нам дела до них,
до тех кто не хочет влюбляться,
до тех, кто были до них,
до тех кто не знают покоя,
волнует море внутри,
до тех кто довел до запоя
мысли и руки твои.

Давай отчаянно верить,
что после тьмы - рассвет,
Что все имеет начало,
и все имеет конец.

ЧТо там где вырыты дыры,
потом прорастет зерно,
что там где пустые стены -
появится полотно,
что там где нет ответа,
всегда существует вопрос.

Давай притворимся счастливыми,
давай притворимся вдвоем,
Так легче выжить в эфире,
когда задают вопрос.

споконой ночи, если ты конечно еще не спишь.
спокойных снов, я знаю, что иногда ты плохо спишь.
прости, прощай, надеюсь свидимся во сне.
во мне еще живет проекция тебя, но я не знаю, есть ли я еще в тебе

для чего мы живем, 

для чего мы встречаем, тех к кому нас безумно и дико так тянет,

тех с кем может не быть никогда, или может быть просто всё выбор, игра?

для чего нам встречаются те, кто страдают, кто в страданиях сами и нас обрекают,

тех кому все равно на тебя, тех кому безразлична чужая судьба,

тех кто болен душой, или радостен слишком,

кто-то слишком закрыт, то открыт словно книжка,

кто-то любит страдать, кто-то любит влюбляться,

с кем тебе по пути? с кем пути нет обратно?

кто решает как быть? кто ответит за это?

отчего мы несчастны? остаемся без света,

от которого хочется жить...

я кладу телефон...

и ложусь вновь под утро...

знаешь, может быть к лучшему...

тишина бесприютна...

ты ложишься под утро тоже...

с мыслями, на мои похожими....

я могу все объяснить, но не тебе...
оттого что твои стены выше чем любых других людей, и мне не хватит сил залезть на них и докричаться до тебя, остается только ждать, когда пройдет вся боль и тихая тоска,
по тем не сбывшимся всем снам где были мы с тобой, как море и луна...
и остается только строчка до конца, когда приду в себя, и вспомню этот бред о том,
что я хочу безумно знать, что думаешь об этом ты?
ведь неужели так мала земля, что не сбежать от этих всех попыток,
спастись и уцелеть, и мне не быть разорванной судьбой,
которая глумиться надо мной и повторяет всю историю в который раз...
ну может быть в ней и счастливее конец? где ты меня не убивал, а спас...

все теории оказались не верными,
там где падает камень - всегда появляются волны,
там где в сердце живет сомнение - всегда появляются дыры,
я люди, которые кажутся близкими - предаются сомнению.

все правила, могут быть нарушены,
если только захотеть - все исправится,
но а если не хотеть, можно мучаться,
только всем себя доказывать - ничего из этого и не получиться.

если стены только высятся, и дверей уже совсем не видется,
то зачем стучать же лбом о них, только кровь и боль,
и тишину найдешь ответную.

можно делать вид, что все нормально здесь,
ничего тебя не мучает, что все те кто лапы грязные
 в душу насували и раскаятся, пляшут тени и смеются над теорией,
что когда-нибудь они все и исправятся.

все теории окажутся неверными,
только ты раскроешь книгу истины, для себя, что всем насрать на них,
на тебя, и все что чувствуешь,
сразу станет тошно жить и мучаться,
но зато творить легко - и в этом все мое есть вдохновение.

я познал лишь сто дорог, и их возможные,
ответвления развития события,
все они казались верными,
а потом вели к обрывкам снов.

говорила мама точно, дочь не верь в людей,
все они потом тебе пощечины,
надают и тут же скроются,
ты останешься одна, и будешь сломлена,

и бросают камни в воду все,
что б мутить на дне всех жителей,
что б они забыли, что страна огромная
может быть им всем убежищем.

вот такие все теории, разрушаются и снова высятся,
ты поспи еще немного, может вспомнится,
что есть ты еще и настоящая, а потом забудь...
одень свое плозое настроение, маршируй строями ровными,
и молчи о том, что знаешь все о том,
что такое боль, и что такое вдохновение.

превращаюсь в амебу, от этой серой тоски,

она меня раскрашивает бесцветными красками - уныния и любви...

растекаюсь по одеялу, подушкам, и больше не хочу вставать,

зачем это все? если не с кем больше мечтать...

зачем что-то делать - если усвоен урок,

о том что чем меньше барахтаться,

тогда повышается толк,

о том если стены белее,

значит свободней страна,

о том, что чем больше лилеешь,

потом больней пустота...

превращения, как у кафки, купите обратный билет,

я одеваю каски, и не буду больше жалеть,

о жалких поступках и мыслях, 

о том что пуста кровать, 

когда я могла часами - все думать и не засыпать.

развейте меня над морем, полезнее будет прах,

для тех кто обеспокоен, что земля начала умирать.

а так бесполезны старанья - как ни красится - страшен мир,

здесь место есть безмозглым, для тех кто ни в чем не смыслИт...

а мне здесь все мало места, а мне здесь душней и душней,

о боже, какого лешего, я инее других людей,

и везде куда б не слонялся, ко всем бы, к кому не припал,

мне становится только хуже и от этого на смерть устал...

простите? мне надо сдержаться, я справлюсь, я знаю путь,

о том, что как не старайся, не сможешь себя обмануть,

о том, что чем больше действий, тем больше камней летит,

о том, что чем чище мысли, тем больше в груди саднит,

и если б сто тысяч софитов - зажечь и выжечь внутри,

все то, что внутри накопилось, все то, что рвет изнутри,

я стала б тогда пустыней, у ней тоже есть свой плюс,

никто не смог во мне выжить. а я умирать не боюсь.