это он...в сон...приходит...шелестит...
травой опавшей...летом не пришедшим...
это он...телефоном молчит...в дверь не стучит...
это он...
грамофон без пластинки...это я...
как с картинки сегодня...и луна светит в окна...
светит в книги, пишет книги, пишет песни,
музой бродит из угла к столу...
это он...громкий звон стекла о стены...
это он...тихий стон больного сердца...
это он...пришел...ушел...пришел...
и остался...это он...видишь дом...
в нем тепло..в нем луна уже давно ждала тебя...
и забавно, ты читаешь, и не знаешь...
что он, это ....и опять тишина...

субъективное лжеискусство и поважнее...

он кричал,что это вовсе никакое не искусство. и вообще не подобает быть таким искусству, а то потом целыми поколениями искаженных умов вырастают...
еще возмущался долго по поводу каких-то современных художников...и людей. которые поощряют подобных шарлатанов...
правда мне было сложно не согласиться...кроме...ну это же Пикассо!!!...

а еще меня жутко нервируют самонапыщенные идиоты с полнейшем отсутсвием этических понятий....не относящиеся с уважением к другим и воображая, будт никто ничего не замечает...

раздражает когда человек бросает начатое, или относиться неответсвенно...
вот что мне больше раздражает...и обижает в людях...хамство и невежество...и даже скорее разочаровывает...за что ж вы так...и себя и других...

а субъективное искусство, по-моему совершенно не так уж и вредно...

мой черный ангел, моя печаль..
по телу шрамы, в глазах вуаль...
ты так порочен и многолик...
я слепну, глохну...немее рыб...
и что ж ты сделал... ты пал к ногам...
ты был так брошен...
ты был отброшен...от боли зла...
и я пришла.....недолечила...
я слишком гордая была...
и слишком уж тебя любила...
и сберегла...
а ты просил, мой ангел,зла...
прости меня, не обижайся..
я к ней ен приближался...
я к ней не шел...
ьы слышишь сердце...
ты слышишь, ангел света мой...
и просветлилась...
и сердце билось в унисон...
какой же был прекрасный в свете он...

мне просто хочется спать...я ничего не хочу про себя рассказывать...
я просто хочу заснуть и быть там, где я сейчас не могу оказаться...
быть тем, с тем, и летать...

после строчек - обязательно многоточия...
после мыслей, послесловие...
после встреч - те ощущения...
а во время любви - любовь...
слышишь? ветер за окном...
видишь дым кругом...
вот, возьми, тепло души
и дыши, дыши, дыши...

всё непременно получиться.
новая строчка, новая улица.
новый чистый лист, теперь почти без лиц.
ну как без лиц? если столько страниц?
я говорю: вот так,
только в такт, только в ритм,
только два лица, только ты и я,
только тишина. и шум дождя,
только ветер, и сотни птиц...
и больше никаких лиц...
-это анестезия...???
-нет - это любовь..
-но все говорят - любовь - это боль...
а ты им не верь...все лгут...
врут...и рамки из стали и в толстенький прут..
мы ищем приют...
мы рушим мосты...
-где ты?
-тишина...
-ну ладно...давай...до завтра...пока...
пост скриптум...
я очень очень...
лю...чувствую те...епло...
наверное уже весна...
пост пост скриптум от тебя...
здравствуй...я тоже...лю...
здесь...

никто мне не обещает,что мне не будет больно...это ведь жизнь и в ней никто ни от чего не застрахован...в любом случае мы получим по заслугам и ровно столько сколько сможем выдержать на своих плечах...
никто вообще никому ничего не должен...да и не обязан...все исключительно в этом мире состоит из желаний,воли и мыслеформы...
но бояться оступиться как ни крути глупо. да и жить в привычном страхе. вместо того ,чтобы выползти из своей норы на свет и радоваться жизни, а не растрачивать её на самоковыряние,недоверие, и вечные выдуманные рамки...
все очень просто...просто позволить быть себе счастливым...
просто дать волю ощущениям и ощущать это тепло и свет внутри тебя, который вытекает светлыми лучами, заражая все вокруг и простираясь радугой...

привет! мы будем счастливы теперь и навсегда!(с)

видны цвета людей...они перестали быть телесными оболочками...они превращались в палитры, некоторые переливались разными цветами, некоторые излучали лишь один цвет...свет некоторых был совершенно тусклым, другие же ослепляли своим светом...
оставив свои телесные оболочки они превращались в чистую энергию...и становились цветом...настоящим цветом...такие они были настоящими...

сегодня меня снова раскидало по кускам...внутри все умирало, после очередного залпа взрывов и бомбежки...кусками валялись воспоминания...где-то внутри еле слышно трепыхалось умирающие сердце...
прохладный ветер...сине-серое небо...крики улетающих мертвых птиц из души...
снова взрыв...бабочка села на минное поле и пусковой механизм сработал...
теплый воздух разрезало взрывной волной...
затишье...надолго ли? ...
зализывать раны совсем немного времени...забыться бы во сне...
хотелось выплюнуть душу...её нецелостные остатки...никак не собрать...
эти чувства произростали от пульсации сердца, пронизывая тонкими нитями все мое существо...трупы воспоминаний окутывали корни деревьев...заростали травой...больше ничего не было...кроме серого неба...зелени травы...сильного ветра...и стука сердца...
оно еще билось...

rain of broken feelings (с)

точка отсчета в бесконечности...и начало в неизвестности...и не дело в дате рождения...
дело все в том...что где-то начинается твое время...твое время...и где-то оно закончится...для кого-то...
и это тот промежуток времени, который ты живешь...
так мало...
только лишь то, что тебе отведено в чьем-то сознании,в чьих-то мыслях...и как часто тебя просто не существует...и как много кого для тебя не существует...а кто-то слишком долго ...слишком часто живет в твоем времени..живет в твоем измерении...живет в твоем сознании...
и это и пугает, и раздражает одновременно...и греет душу...наверное...а потом начинается дождь...
и дождь смывает все следы...

и ты уже не разглядишь ни точку отсчета...ни очертания образа...ни промежутки времени...а тем более границы твоей бесконечности...твоей бесконечности...во мне...